Чтобы не замерзнуть, нужно гореть!
Черт, вот меняла же оформление! Ну и ладно, ну и черт с ним.
И на этой радостной ноте я начинаю подборку стихотворений, да. Моих - прошу заметить - любимых. Причем даже фандомных!
Короче, то, от чего в груди то ли замирает от ли взрывается...
- Живешь, работаешь, от горя стонешь ли,
встречаешь песней ли грозу и ветер, -
А где-то дремлет страна Плутония!
- Которой не было нигде на свете?!
- Что значит было?.. Что значит не было?!
Вопрос не празден! Вопрос - тревожен...
Быть может, то мы считаем небылью,
Чего пока еще понять не можем?..
Мы так не любим чудных и странных,
мы так не верим всем непохожим!
Мы словно чувствуем покровом кожным,
что непохожесть их - нам сердце ранит...
Ведь мы же видим - они не тонут
в бумажных заводях, в житейских буднях!
Они шагают в свою Плутонию...
- Которой не было, нет и не будет?!
- Вам очень хочется всегда быть правыми?
И в правоте своей - несокрушимыми?..
- Но если правы мы - имеем право мы
самих себя считать непогрешимыми!
И вдруг - Плутония... Зачем, к чему она?!
Она же логикой - не проверяется!
Ее же - не было?.. Она ж - придумана?!
Она же в здравый смысл не умещается!!!
- О, успокойтесь, благополучные!
Вас племя странное вовсе не тронет...
Вас не зовут же в страну за тучами?..
Вас - и не пустят в эту Плутонию!
Страна Плутония - не для смирившихся,
не для живущих единым хлебом,
с любой неправдою легко ужившихся,
не подымающих головы к небу!
О равнодушные, о посторонние!
Ведь это вам назло - ее не видящих!
- живет и здравствует страна Плутония,
страна любимая нездравомыслящих.
Сей стих написала мать Иара Эльтерруса, и он расположен как эпиграф к "Отзвукам Серебряного Ветра". Отзвуки... о да, "ОСВ" - сильная вещь. Пусть и не идеальная, пусть и... много всяких "пусть", но - оно того стоит, мне кажется.
Я решила - в этой подборке я выложу по одному стиху от каждого автора.
Итак - одна из моих самых любимых современных поэтесс - Дана Сидерос.
Ну я не могла не продолжить тему Плутонии
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
Да, именно с этой вещи и началось мое знакомство с этим автором. Ссылка на прочее ее творчество (нет, ну конечно, я не успокоюсь, пока не закину сюда больше половины ее стихов, но когда это еще будет): lllytnik.livejournal.com/
Еще один автор, вызывающий мой безумный восторг всем своим творчеством - Astera
Люди делятся на тех, кто любит ее произведения и кто не любит, но последние просто их не читали
Ты будешь лучше
Когда наступит время уходить - через пять-десять лет, или чуть позже - мы оборвем связующую нить и впустим в вены необъятность "может". Вздохнем свободней - сделали. Смогли. Услышаны - а значит, все недаром. А значит, по статистике Земли, кому-то честь не сможет стать товаром.
Мы были слишком яростно-жестки, бескомпромиссность влив и в кровь, и в сердце; и наша правда рвала на куски, не позволяя доверять и греться ни у чужих дверей, ни очагов. Мы лишь вдвоем держали щит и слово.
А ты другой - ты не искал врагов, и для тебя весь мир живой и новый - как в день седьмой. В твоей душе лишь свет, она не знает злости отрицанья. Не верь ни нам, ни тем - но свой ответ единственный считай своим заданьем длиною в жизнь.
Без права изменять.
Ты будешь верить в человечью душу, в сетчатках глаз читать ее печать и в черный день ее законы слушать.
Ты будешь, несомненно, лучше нас.
Светлее, чище, милосердней.
Значит, мы будем счастливы в свой непрощенный час решением поставленной задачи. И тем, что доказали вопреки - пускай не мы, но ты, кто будешь дальше - достаточно гармонии строки, чтоб выжечь сорняки душевной фальши.
Ты будешь лучше.
Серебристый бур кометы упадет тебе под ноги, и ты достанешь свой Экскалибур из непреклонных каменных острогов, что никогда не дался б в руки нам, не признающим права на пощаду.
Мы разделяли мир напополам - тебе он весь достанется в награду.
А нам - не сожалея, отойти. Свернуть на повороте магистрали. Тот бой, что не смолкал у нас в груди, теперь записан на твоей скрижали - живи по ней или отдай в архив пылиться на давно забытой полке и позабудь колючие стихи. Или разбей на тысячи осколков - как зеркало из снежного дворца старинно-светлой Андерсенской сказки.
В тебе, как в нас, прописан код Творца.
И больше не нужны ничьи подсказки.
Я не знаю, почему именно этот стих. У этого человека их невероятно много, и они такие... я восторгом захлебываюсь и дышать не могу, когда их читаю!
Ссылка (к просмотру обязательно!!!) - ficbook.net/authors/Astera
Deila.
Еще одно создание, от творчества которого у меня обильное слюнотечение и безумное просто желание догнать уровень. Что я постояннонеудачно пытаюсь сделать. Вот прям такое "ХОЧУ!!!", что и не переборешь никак...
Желание Всех Спасти
Сочится сквозь двери небесное серебро,
Вливается в стрелки часов под моим ребром.
И ныне и присно пылает в моей груди
Желание Всех Спасти.
Я шёл по листам смет и бланков, людских рутин,
Хватался за горло, не видя конца пути,
Мой врач говорил мне, мол, сдайся, сиди, лечись
От Жажды Поверить в Жизнь.
Он тихо шептал, мне выписывая рецепт:
"На этом не принято ставить теперь акцент,
Здесь цивилизация спит за завесой штор
Не Верящих Ни Во Что.
И мы среди них, позади или впереди.
Подумай, а надо ли, в сущности, их будить?
Они не оценят, ты будешь стоять один
В компании гильотин.
Подумай, ведь если бы лёд не нашёл корабль,
Какая бы в этой песне была мораль?
Чтоб жить после смерти – открою тебе секрет –
Достаточно умереть.
А ты, из породы бегущих и беглецов,
Предателей, не скрывавших своё лицо,
Не думай об этом, ведь это, по сути, пат.
Оставь их, как прежде, спать."
А я отвечал, серебром изнутри давясь:
Пусть грязь даёт жизнь, это всё-таки просто грязь,
А в небе уже давно вычислен курс орбит –
Мечтай, создавай, люби.
Небесный целитель, смешай же мне антидот,
Чтоб он оживил то, что умерло, до и от,
От блеклого гнева до высушенной любви:
Твори, приходи, зови.
Мой кашель звенит серебром, это значит – час,
Когда небо скажет мне выйти и замолчать...
...но если однажды почувствуешь, что внутри
Проснулся последний Рим,
Терпения ноль, и тебе здесь никто не рад,
А ты в этом мире и доктор, и адвокат,
Постой, оглянись. Ты стоишь на моём пути.
Не бойся, давай, иди.
И до хрипоты со Вселенной веди свой спор:
Ведь ты в этом мире и дьявол, и прокурор.
И в сердце звенит, как карманный брегет в горсти,
Желание Всех Спасти.
Ктобсомневался - это моя любимая ее работа.
А кто хочет остальных (плин, ну если чудо случится и кто-то это прочтет) - ficbook.net/authors/Deila_
Автор - Хана Вишневая.
Весьма сильные и интересные стихи, красивые, цеплючие. Очень люблю этого автора.
А ты ворожи, моя девочка, ворожи, твоё пусть сознание все перейдёт межи, откроется путь тебе каждый, чужая жизнь…
Не видь карнавал из ненависти и лжи.
А ты ворожи, моя девочка, над котлом, узнай ты всю правду о будущем и былом; но сказку узнай, а не то, как звенит стеклом чужая душа, разлетаясь.
Найди свой дом, и найди семью себе, девочка, и друзей, и купайся в солнца лучах, росе, будь добрей меня, милая, и сильней, а я сделаю так, чтобы скрылись кошмары все от твоих невинных и детских глаз. Ворожи, моя девочка, в первый раз, и следи, чтоб огонь под котлом не гас.
Ворожи, я буду смотреть. Я пас.
Я увидела всё, что смогла стерпеть: я узнала кровь, пытки, боль и смерть, поняла, что значит – по коже плеть, поняла, как крепка железа клеть; я в котле видала сто тысяч войн, я прошла их все, я ушла живой, и, душа в груди претоскливый вой, не смогла остаться сама собой.
Я котёл и варево закляну: пусть увидишь ты звёзды и луну, пусть пройдёшь по небу, а не по дну.
Не узнай войны, не ищи войну.
И запомни: мир строится на лжи, его демон в вечности сторожит… тебе знать то незачем, не дрожи.
Ворожи, моя девочка, ворожи.
И вот только скажите, что это не сильно.
Ссылка: ficbook.net/authors/Hana
Из пепла и костей.
Это логин такой.
Хочешь узнать, кто приходит ко мне в кошмарах?
Призрак весны,
сожжённой
Мореной
Марой.
Мальчик, считавший, что если разрезать вдоль
Линию жизни –
Ты удлинишь ее.
«Это работает, но только пока ты юн.
Такие
всех лучше
смотрятся
на краю.
И остаются в сердце,
Хотя
их никто не звал.
-
Этот участок будет
до боли
ал.
Ибо твой образ взрежет грудную клеть.
Знаешь,
ты только подумай
-не смей реветь-
что мне здесь делать? Я напортачу здесь. Кто же боится следящих-людей-с-небес
Есть лишь алхимия -
Все рождено землей.
Только подумай,
снова
ты – часть ее.
Позже на год, на десять,
На сорок лет.
Нотыпридешькземле.
Что же с того, что я раньше, в конце концов?»
Если запомнят боль.
Так плевать, коль забудут
мое лицо."
Твайужмать, это невероятно и до боли.
ficbook.net/authors/Из+пепла+и+костей
Екатерина Перченкова.
Нереально-живо-наизнанку
я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.
я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».
и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.
я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...
Ссылку дать, увы, не могу. Но черт...
Правда же, ну!
Так.
У следующего автора несколько необычный ник, да.
Лена Блядик.
что ты знаешь, Господи, о любви?!!
разве был пуповиной её обвит?
разве резал вены и делал вид,
что не захлебнёшься в своей крови?
разве было так, что ты пил один,
что моторчик бешено бил в груди?
что из глаз твоих долго шли дожди,
а душа забыла, что значит штиль?
разве думал, что твоё дело - швах?
разве путал буквы в простых словах?
убегал из города впопыхах,
чтоб не сгнить у друзей своих на руках?
разве ты покидал места встреч бегом?
умирал с телефонным любым звонком?
запирался дома на Рождество?
что ты знаешь, Господи?!! ничего...
Не люблю стихи про любовь. Но вот тут... Гррр, проняло.
www.stihi.ru/avtor/35057
И вот абсолютно внезапно стихи кончились. То есть не стихи - а то, чем хотелось поделиться... с, получается, пустотой.
Да здравствует здравый смысл
И на этой радостной ноте я начинаю подборку стихотворений, да. Моих - прошу заметить - любимых. Причем даже фандомных!
Короче, то, от чего в груди то ли замирает от ли взрывается...
- Живешь, работаешь, от горя стонешь ли,
встречаешь песней ли грозу и ветер, -
А где-то дремлет страна Плутония!
- Которой не было нигде на свете?!
- Что значит было?.. Что значит не было?!
Вопрос не празден! Вопрос - тревожен...
Быть может, то мы считаем небылью,
Чего пока еще понять не можем?..
Мы так не любим чудных и странных,
мы так не верим всем непохожим!
Мы словно чувствуем покровом кожным,
что непохожесть их - нам сердце ранит...
Ведь мы же видим - они не тонут
в бумажных заводях, в житейских буднях!
Они шагают в свою Плутонию...
- Которой не было, нет и не будет?!
- Вам очень хочется всегда быть правыми?
И в правоте своей - несокрушимыми?..
- Но если правы мы - имеем право мы
самих себя считать непогрешимыми!
И вдруг - Плутония... Зачем, к чему она?!
Она же логикой - не проверяется!
Ее же - не было?.. Она ж - придумана?!
Она же в здравый смысл не умещается!!!
- О, успокойтесь, благополучные!
Вас племя странное вовсе не тронет...
Вас не зовут же в страну за тучами?..
Вас - и не пустят в эту Плутонию!
Страна Плутония - не для смирившихся,
не для живущих единым хлебом,
с любой неправдою легко ужившихся,
не подымающих головы к небу!
О равнодушные, о посторонние!
Ведь это вам назло - ее не видящих!
- живет и здравствует страна Плутония,
страна любимая нездравомыслящих.
Сей стих написала мать Иара Эльтерруса, и он расположен как эпиграф к "Отзвукам Серебряного Ветра". Отзвуки... о да, "ОСВ" - сильная вещь. Пусть и не идеальная, пусть и... много всяких "пусть", но - оно того стоит, мне кажется.
Я решила - в этой подборке я выложу по одному стиху от каждого автора.
Итак - одна из моих самых любимых современных поэтесс - Дана Сидерос.
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.
Да, именно с этой вещи и началось мое знакомство с этим автором. Ссылка на прочее ее творчество (нет, ну конечно, я не успокоюсь, пока не закину сюда больше половины ее стихов, но когда это еще будет): lllytnik.livejournal.com/
Еще один автор, вызывающий мой безумный восторг всем своим творчеством - Astera
Ты будешь лучше
Когда наступит время уходить - через пять-десять лет, или чуть позже - мы оборвем связующую нить и впустим в вены необъятность "может". Вздохнем свободней - сделали. Смогли. Услышаны - а значит, все недаром. А значит, по статистике Земли, кому-то честь не сможет стать товаром.
Мы были слишком яростно-жестки, бескомпромиссность влив и в кровь, и в сердце; и наша правда рвала на куски, не позволяя доверять и греться ни у чужих дверей, ни очагов. Мы лишь вдвоем держали щит и слово.
А ты другой - ты не искал врагов, и для тебя весь мир живой и новый - как в день седьмой. В твоей душе лишь свет, она не знает злости отрицанья. Не верь ни нам, ни тем - но свой ответ единственный считай своим заданьем длиною в жизнь.
Без права изменять.
Ты будешь верить в человечью душу, в сетчатках глаз читать ее печать и в черный день ее законы слушать.
Ты будешь, несомненно, лучше нас.
Светлее, чище, милосердней.
Значит, мы будем счастливы в свой непрощенный час решением поставленной задачи. И тем, что доказали вопреки - пускай не мы, но ты, кто будешь дальше - достаточно гармонии строки, чтоб выжечь сорняки душевной фальши.
Ты будешь лучше.
Серебристый бур кометы упадет тебе под ноги, и ты достанешь свой Экскалибур из непреклонных каменных острогов, что никогда не дался б в руки нам, не признающим права на пощаду.
Мы разделяли мир напополам - тебе он весь достанется в награду.
А нам - не сожалея, отойти. Свернуть на повороте магистрали. Тот бой, что не смолкал у нас в груди, теперь записан на твоей скрижали - живи по ней или отдай в архив пылиться на давно забытой полке и позабудь колючие стихи. Или разбей на тысячи осколков - как зеркало из снежного дворца старинно-светлой Андерсенской сказки.
В тебе, как в нас, прописан код Творца.
И больше не нужны ничьи подсказки.
Я не знаю, почему именно этот стих. У этого человека их невероятно много, и они такие... я восторгом захлебываюсь и дышать не могу, когда их читаю!
Ссылка (к просмотру обязательно!!!) - ficbook.net/authors/Astera
Deila.
Еще одно создание, от творчества которого у меня обильное слюнотечение и безумное просто желание догнать уровень. Что я постоянно
Желание Всех Спасти
Сочится сквозь двери небесное серебро,
Вливается в стрелки часов под моим ребром.
И ныне и присно пылает в моей груди
Желание Всех Спасти.
Я шёл по листам смет и бланков, людских рутин,
Хватался за горло, не видя конца пути,
Мой врач говорил мне, мол, сдайся, сиди, лечись
От Жажды Поверить в Жизнь.
Он тихо шептал, мне выписывая рецепт:
"На этом не принято ставить теперь акцент,
Здесь цивилизация спит за завесой штор
Не Верящих Ни Во Что.
И мы среди них, позади или впереди.
Подумай, а надо ли, в сущности, их будить?
Они не оценят, ты будешь стоять один
В компании гильотин.
Подумай, ведь если бы лёд не нашёл корабль,
Какая бы в этой песне была мораль?
Чтоб жить после смерти – открою тебе секрет –
Достаточно умереть.
А ты, из породы бегущих и беглецов,
Предателей, не скрывавших своё лицо,
Не думай об этом, ведь это, по сути, пат.
Оставь их, как прежде, спать."
А я отвечал, серебром изнутри давясь:
Пусть грязь даёт жизнь, это всё-таки просто грязь,
А в небе уже давно вычислен курс орбит –
Мечтай, создавай, люби.
Небесный целитель, смешай же мне антидот,
Чтоб он оживил то, что умерло, до и от,
От блеклого гнева до высушенной любви:
Твори, приходи, зови.
Мой кашель звенит серебром, это значит – час,
Когда небо скажет мне выйти и замолчать...
...но если однажды почувствуешь, что внутри
Проснулся последний Рим,
Терпения ноль, и тебе здесь никто не рад,
А ты в этом мире и доктор, и адвокат,
Постой, оглянись. Ты стоишь на моём пути.
Не бойся, давай, иди.
И до хрипоты со Вселенной веди свой спор:
Ведь ты в этом мире и дьявол, и прокурор.
И в сердце звенит, как карманный брегет в горсти,
Желание Всех Спасти.
Ктобсомневался - это моя любимая ее работа.
А кто хочет остальных (плин, ну если чудо случится и кто-то это прочтет) - ficbook.net/authors/Deila_
Автор - Хана Вишневая.
Весьма сильные и интересные стихи, красивые, цеплючие. Очень люблю этого автора.
А ты ворожи, моя девочка, ворожи, твоё пусть сознание все перейдёт межи, откроется путь тебе каждый, чужая жизнь…
Не видь карнавал из ненависти и лжи.
А ты ворожи, моя девочка, над котлом, узнай ты всю правду о будущем и былом; но сказку узнай, а не то, как звенит стеклом чужая душа, разлетаясь.
Найди свой дом, и найди семью себе, девочка, и друзей, и купайся в солнца лучах, росе, будь добрей меня, милая, и сильней, а я сделаю так, чтобы скрылись кошмары все от твоих невинных и детских глаз. Ворожи, моя девочка, в первый раз, и следи, чтоб огонь под котлом не гас.
Ворожи, я буду смотреть. Я пас.
Я увидела всё, что смогла стерпеть: я узнала кровь, пытки, боль и смерть, поняла, что значит – по коже плеть, поняла, как крепка железа клеть; я в котле видала сто тысяч войн, я прошла их все, я ушла живой, и, душа в груди претоскливый вой, не смогла остаться сама собой.
Я котёл и варево закляну: пусть увидишь ты звёзды и луну, пусть пройдёшь по небу, а не по дну.
Не узнай войны, не ищи войну.
И запомни: мир строится на лжи, его демон в вечности сторожит… тебе знать то незачем, не дрожи.
Ворожи, моя девочка, ворожи.
И вот только скажите, что это не сильно.
Ссылка: ficbook.net/authors/Hana
Из пепла и костей.
Это логин такой.
Хочешь узнать, кто приходит ко мне в кошмарах?
Призрак весны,
сожжённой
Мореной
Марой.
Мальчик, считавший, что если разрезать вдоль
Линию жизни –
Ты удлинишь ее.
«Это работает, но только пока ты юн.
Такие
всех лучше
смотрятся
на краю.
И остаются в сердце,
Хотя
их никто не звал.
-
Этот участок будет
до боли
ал.
Ибо твой образ взрежет грудную клеть.
Знаешь,
ты только подумай
-не смей реветь-
что мне здесь делать? Я напортачу здесь. Кто же боится следящих-людей-с-небес
Есть лишь алхимия -
Все рождено землей.
Только подумай,
снова
ты – часть ее.
Позже на год, на десять,
На сорок лет.
Нотыпридешькземле.
Что же с того, что я раньше, в конце концов?»
Если запомнят боль.
Так плевать, коль забудут
мое лицо."
Твайужмать, это невероятно и до боли.
ficbook.net/authors/Из+пепла+и+костей
Екатерина Перченкова.
Нереально-живо-наизнанку
я говорю тебе: вместо смерти золотая летняя кровь
растечется по венам, толкнется в сердце - и поминай как звали.
смотри, я отныне ветер,
безымянный сторож пустых дворов,
голубых цветов, прорастающих из городских развалин.
я хранитель бумажной, ветхой и сладкой небыли,
я тот, кто за час до рассвета услышал выстрел…
я помню,
как потомок салемской ведьмы
мою душу
по буквам
на белый лист
выпускал из грохочущего «Ремингтона».
и с тех пор время суток прозрачные сумерки,
с тех пор время года лето,
время ранних яблок на солнечной стороне.
одуванчики тянут стебли из-под каменных склепов,
ибо летние травы бессмертней любых камней.
я говорю тебе, что ускользнуло во сне,
вернется во сне же,
яблоком в руки, теплой звездой над крышей…
в день середины лета бессильна любая нежить,
впрочем, мы сами не хуже нежити,
так уж вышло,
и когда оживают ночные тени в пустых лабиринтах улиц,
когда по спине мурашки и фары по потолку,
я вырезаю контур растущей луны
на серебряном теле пули,
я вырезаю свою улыбку на круглом ее боку.
я открываю окно, говорю, смотри же, а ты не веришь,
ты подбираешь на слух,
забываешь на вкус,
переводишь на бред.
это дорога живых,
по колено травы
и лето за каждой дверью,
а смерти нет,
говорю тебе, смерти нет...
Ссылку дать, увы, не могу. Но черт...
Правда же, ну!
Так.
У следующего автора несколько необычный ник, да.
Лена Блядик.
что ты знаешь, Господи, о любви?!!
разве был пуповиной её обвит?
разве резал вены и делал вид,
что не захлебнёшься в своей крови?
разве было так, что ты пил один,
что моторчик бешено бил в груди?
что из глаз твоих долго шли дожди,
а душа забыла, что значит штиль?
разве думал, что твоё дело - швах?
разве путал буквы в простых словах?
убегал из города впопыхах,
чтоб не сгнить у друзей своих на руках?
разве ты покидал места встреч бегом?
умирал с телефонным любым звонком?
запирался дома на Рождество?
что ты знаешь, Господи?!! ничего...
Не люблю стихи про любовь. Но вот тут... Гррр, проняло.
www.stihi.ru/avtor/35057
И вот абсолютно внезапно стихи кончились. То есть не стихи - а то, чем хотелось поделиться... с, получается, пустотой.
-
-
26.05.2014 в 16:00Стихо "смерти нет" очень понравилось неожиданно. Очень красивое, образное и... близкое?
кстати, "Они" по Азимову - это не Астеры стихо... это мое ))) вы перепутали, наверное )
А ОСВ мне не пошел. Мне офигенно понравился пролог, но после трех, кажется, глав я решила, что на прологе автору стоило остановиться. Стиль там достаточно простенький и не цепляет. Если три главы не цепляет - это повод задуматься, а изменится ли это в будущем и стоит ли тратить время.
-
-
26.05.2014 в 16:46Но лучше поздно, чем никогда; поделюсь и я с вами, лол
Джек-с-фонарем; оеслибыятакписала, бесконечные сказки-песни о дороге и чудесах
Куролайк/Олег Скользящий; оеслибыятакписала-2, просто невероятные стихи, невероятные и красивые идейно и звучательно
С фикбука Kathelin Shatowillar (только бы не ошибиться с ником, лол) и... КАК ОНА МОГЛА УДАЛИТЬ СВОЙ ПРОФИЛЬ, КАК Я БУДУ ТЕПЕРЬ ЕЕ ЧИТАТЬ?! простите, эмоции, это было внезапно; этот автор, неожиданно исчезнувший с фб - Траум Шульц. У нее есть восхитительные стихи.
-
-
03.06.2014 в 18:34Черт. Простите, пожалуйста( Уже все поменяла.
Бли-и-ин, как стыдно-то(((
-
-
03.06.2014 в 23:23